भारत की संस्कृति के लिए... भाषा की उन्नति के लिए... साहित्य के प्रसार के लिए
Changes
Kavita Kosh से
'{{KKGlobal}} {{KKRachna |रचनाकार=पाब्लो नेरूदा |अनुवादक=अनिल जनवि...' के साथ नया पृष्ठ बनाया
{{KKGlobal}}
{{KKRachna
|रचनाकार=पाब्लो नेरूदा
|अनुवादक=अनिल जनविजय
|संग्रह=
}}
{{KKCatKavita}}
<poem>
काश ! मैं डर के मारे रो पाता किसी सूने घर में,
और अपनी आँखें निकालकर खा पाता,
तो मैं ऐसा ज़रूर करता सन्तरे की उस शोकभरी आवाज़ के लिए
और तुम्हारी कविता के लिए
जो चीख़ती हुई बाहर आती है ।
तुम्हारे लिए ही वे
अस्पतालों को रंग देते हैं चटख नीले रंग में
=======
फेडरिको गार्सिया लोर्का को श्रद्धांजलि
अगर मैं अकेले घर में डर के मारे रो सकता,
यदि मैं अपनी आँखें निकालकर खा सकता,
मैं यह तुम्हारी शोक संतप्त संतरे के पेड़ की आवाज़ के लिए करूँगा
और आपकी कविता के लिए जो चिल्लाती हुई निकलती है।
क्योंकि आपकी वजह से वे अस्पतालों को नीला रंग देते हैं
और स्कूल और समुद्री पड़ोस बढ़ते हैं,
और घायल देवदूत पंखों से भर गए,
और शादी की मछलियाँ तराजू से ढकी हुई हैं,
और हाथी आकाश में उड़ जाते हैं:
आपके लिए दर्जी की दुकानें अपनी काली झिल्लियों के साथ
वे चम्मचों और खून से भरे हुए हैं
और वे टूटे हुए रिबन निगल लेते हैं, और वे एक दूसरे को मौत तक चूमते हैं,
और वे सफ़ेद कपड़े पहनते हैं।
जब आप आड़ू के कपड़े पहनकर उड़ते हैं,
जब आप तूफ़ान चावल की हँसी के साथ हँसते हैं,
जब गाना हो तो आप अपनी धमनियों और दांतों को हिलाएं,
गला और उंगलियाँ,
मैं मर जाऊंगा क्योंकि तुम कितनी प्यारी हो,
मैं लाल झीलों के लिए मर जाऊंगा
जहाँ आप मध्य शरद ऋतु में रहते हैं
एक गिरे हुए घोड़े और एक खूनी देवता के साथ,
मैं कब्रिस्तानों के लिए मर जाऊंगा
कि राख की तरह सैकड़ों नदियाँ गुजरती हैं
पानी और कब्र के साथ,
रात में, डूबी हुई घंटियों के बीच:
शयनकक्ष जितनी मोटी नदियाँ
बीमार सैनिकों की, जो अचानक बढ़ जाते हैं
संगमरमर के अंकों वाली नदियों में मृत्यु की ओर
और सड़े हुए मुकुट, और अन्त्येष्टि तेल:
मैं रात को तुम्हें देखने के लिए मर जाऊंगा
बाढ़ से भरे क्रॉस को गुजरते हुए देखें,
खड़ा रो रहा है,
क्योंकि मृत्यु की नदी के सामने तुम रोते हो
त्यागकर, दुखपूर्वक,
तुम भरी हुई आँखों से रोते हो
आंसुओं का, आंसुओं का, आंसुओं का.
अगर मैं रात में, निराशाजनक रूप से अकेले,
विस्मृति और छाया और धुआं जमा करें
रेलवे और स्टीमर के बारे में,
एक काली फ़नल के साथ,
राख को चबाना,
मैं यह उस पेड़ के लिए करूँगा जिस पर आप उगते हैं,
सुनहरे पानी के घोंसलों के लिए जो तुम इकट्ठा करते हो,
और उस लता के लिये जो तुम्हारी हड्डियोंको ढांपती है
आपको रात का रहस्य बता रहा हूँ।
गीले प्याज की महक वाले शहर
वे आपके कर्कश स्वर में गाते हुए गुजरने का इंतजार करते हैं,
और हरे निगल तुम्हारे बालों में घोंसला बनाते हैं,
और शुक्राणु के मूक जहाज तुम्हारा पीछा करते हैं,
और घोंघे और सप्ताह भी,
कुंडलित मस्तूल और चेरी
जब वे प्रकट होते हैं तो निश्चित रूप से प्रसारित होते हैं
तुम्हारा पीला सिर और पन्द्रह आँखें
और तुम्हारा मुँह लहू से डूब गया।
यदि मैं नगर भवन को कालिख से भर सकता
और, सिसकते हुए, घड़ियाँ खटखटाओ,
यह देखना होगा कि आपके घर कब जाना है
ग्रीष्म ऋतु टूटे होठों के साथ आती है,
बहुत से लोग डाइंग सूट पहनकर आते हैं,
उदास वैभव के क्षेत्र आते हैं,
मृत हल और खसखस आते हैं,
कब्र खोदने वाले और घुड़सवार आते हैं,
ग्रह और नक्शे खून के साथ आते हैं,
गोताखोर राख में ढके हुए पहुंचे,
वे नकाबपोश युवतियों को घसीटते हुए पहुंचते हैं
बड़े चाकुओं से छेदा गया,
जड़ें, नसें, अस्पताल आते हैं,
झरने, चींटियाँ,
रात कहाँ बिस्तर लेकर आती है
मकड़ियों के बीच एक अकेला हुस्सर मर जाता है,
नफरत और पिन का एक गुलाब आता है,
एक पीली नाव आती है,
एक तूफानी दिन एक बच्चे के साथ आता है,
मैं ओलिवरियो, नोरा के साथ पहुंचा
विसेंट एलेक्जेंडर, डेलिया,
मारुका, मालवा मरीना, मारिया लुइसा और लार्को,
गोरा, राफेल उगार्टे,
कोटापोस, राफेल अल्बर्टी,
कार्लोस, बेबी, मनोलो अल्टोलागुइरे,
मोलिनारी,
रोज़ेल्स, कोंचा मेन्डेज़,
और अन्य जिन्हें मैं भूल जाता हूँ।
आओ, मैं तुम्हें ताज पहनाऊं, स्वस्थ युवक और
तितली की, युवा शुद्ध
काली बिजली की तरह सदा मुक्त,
और आपस में बातें कर रहे हैं,
अब, जब चट्टानों के बीच कोई नहीं बचा है,
आइए, आप जैसे हैं और मैं हूं, वैसे ही बात करते हैं:
यदि ओस के लिए नहीं तो छंद किस लिए हैं?
यदि ये उस रात के लिए नहीं हैं तो ये आयतें किसलिए हैं?
जिसमें एक कड़वा खंजर हमें मिल जाता है, उस दिन के लिए,
उस धुंधलके के लिए, उस टूटे हुए कोने के लिए
मनुष्य का पिटा हुआ हृदय कहाँ मरने को तैयार होता है?
विशेष रूप से रात में,
रात में बहुत सारे तारे होते हैं,
सभी एक नदी के भीतर
खिड़कियों के बगल में एक रिबन की तरह
गरीबों से भरे घरों का.
शायद कोई मर गया हो
उन्होंने अपना कार्यालय स्थान खो दिया है,
अस्पतालों में, लिफ्टों में,
खदानों में,
जिद्दी रूप से घायल प्राणियों को पीड़ा होती है
और हर जगह उद्देश्य और रोना है:
जबकि तारे एक अंतहीन नदी के अंदर बहते हैं
खिड़कियों में बहुत रोना है,
आँसुओं से दहलियाँ घिस जाती हैं,
रोने से शयनकक्ष गीले हो गए हैं
जो कालीनों को काटने के लिए एक लहर के रूप में आती है।
फ्रेडरिक,
आप दुनिया देखते हैं, सड़कें देखते हैं,
सिरका,
ऋतुओं में विदाई
जब धुआं अपने निर्णायक पहिये उठाता है
जहां कुछ के अलावा कुछ भी नहीं है
अलगाव, पत्थर, रेलवे ट्रैक।
बहुत सारे लोग सवाल पूछ रहे हैं
भर बर।
वहाँ खूनी अंधा आदमी है, और क्रोधी आदमी है, और
निराश,
और वह दुखी, कील का पेड़,
उसकी पीठ पर ईर्ष्या वाला डाकू।
यही जीवन है, फेडरिको, तुम यहाँ जाओ
वे चीज़ें जो मेरी दोस्ती तुम्हें दे सकती है
एक उदास मर्दाना आदमी का.
आप स्वयं बहुत सी बातें पहले से ही जानते हैं।
और अन्य आप धीरे-धीरे सीखेंगे।
पाब्लो नेरुदा
"पृथ्वी पर निवास, II" (1931-1935), क्रूज़ वाई राया, मैड्रिड, 1935
'''लीजिए, अब यही कविता अँग्रेज़ी अनुवाद में पढ़िए'''
Pablo Neruda
Ode to Federico Garcia Lorca
If I could cry out of fear in a lonely house,
if I could take out my eyes and eat them,
I would do it for your mournful orange tree voice
and for your poetry that comes out screaming.
Because for you they paint the hospitals blue,
and the schools and seaside barrios swell
and are populated with the feathers of injured angels
and are covered with the scales of bridal fish,
and the sea urchins are taking to the sky:
for you the tailor’s shops with their black membranes
filled with blood and spoons,
and they swallow torn ribbons, and they murder with kisses,
and they dress in white.
When you fly away dressed as a peach,
when you laugh the laugh of hurricane-thrown rice,
when you sing you make teeth and arteries tremble,
throat and fingers,
I would die for the dulcet thing that you are,
I would die for the red lakes
where you live in the middle of autumn
with a fallen steed and a blood-soaked God,
I would die for the cemeteries
that pass by like ashen rivers
with water and tombs,
at night, amongst muffled bells:
rivers thick as bedrooms
of ill soldiers, who suddenly swell
toward death in rivers with marble numbers
and decaying garlands, and funeral oils:
I could die from seeing you at night
gazing past the piled-high crosses,
standing crying,
because before the river of death you cry
abandonedly, injuredly,
you cry crying, with eyes full
of tears, of tears, of tears.
If I could at night, hopelessly alone,
amass oblivion and shadow and smoke
above railroads and steamboats,
with a black funnel,
chewing the ashes,
I would make the tree in which you grow,
the nests of golden water that you gather,
and the vine that covers your bones
communicating the secret of the night.
Cities that smell of wet onion
wait for you to pass by singing hoarsely,
and silent ships of semen pursue you,
and green swallows nest in your hair,
and seashells and weekdays, too,
furled masts and cherries
definitively spin when
your pale head of fifteen eyes
and your mouth immersed in blood appear.
If I could fill the city halls with soot,
and, sobbing, tear down clocks,
I would be there to see when summer comes
at your house with broken lips,
here comes a crowd of people in death suits,
here come regions of sad splendor,
here come plowed dead poppies,
here come gravediggers and riders,
here come planets and maps with blood,
here come divers covered with ash,
here come masked men dragging maidens
held against large knives,
here come roots, veins, hospitals,
springs, ants,
here comes the night with the bed where
a solitary hussar is dying among the spider lamps,
here comes a rose of hatred and pins,
here comes a yellowish embarkation,
here comes a windy day with a child,
here I come with Oliverio, Norah,
Vicente Aleixandre, Delia,
Maruca, Malva Marina, María Luisa and Larco,
la Rubia, Rafael Ugarte,
Cotapos, Rafael Alberti,
Carlos, Bebé, Manuel Altolaguirre,
Molinari,
Rosales, Concha Méndez,
and others I’m forgetting.
They see that you are crowned, young man of health
and butterfly, pure young man
like a black flash of lightning perpetually free,
conversing among us,
now, when no one is between the rocks,
let’s simply talk about how you and I are:
what do verses serve if not the dew?
What do verses serve if not for this night
in which a bitter dagger finds us, for this day,
for this twilight, for this broken corner
where the battered heart of man prepares to die?
Especially at night,
at night there are many stars,
all within a river
like a ribbon next to the windows
of the houses full of poor people.
Someone has been killed, perhaps
they have lost their jobs in the offices,
in the hospitals, in the elevators,
in the mines,
the stubbornly wounded beings suffer,
and there is purpose and weeping everywhere:
while the stars run in an endless river
there is profuse weeping in the windows,
the doorsteps are worn from the weeping,
the bedrooms are wet from the weeping
that comes in form of a wave to eat away the carpets.
Federico,
you see the world, the streets,
the vinegar,
the farewells at the stations
when the smoke raises its decisive wheels
toward where there is nothing but some
separations, stones, tracks.
There are so many people asking questions
everywhere.
There is the bleeding blind man, and the irate, and
the downhearted,
and the miserable, the tree of fingernails,
the bandit with envy on his back.
Thus it is life, Federico, here you have
the things that my friendship can offer you
from a melancholic, manly man.
Already you know many things for yourself.
And you will know others slowly.
'''लीजिए, अब यही कविता रूसी भाषा में पढ़िए'''
Пабло Неруда
Ода Федерико Гарсиа Лорке
Если бы я мог заплакать от страха в пустом, одиноком доме,
если бы я мог вырвать свои глаза и проглотить их,
я бы это сделал во имя твоего голоса — траурного апельсина,
во имя твоей поэзии, которая с криком вырывается из души.
Ибо во имя твоё красят в голубой цвет больницы,
и строятся школы и приморские улицы,
и отрастают перья у раненых ангелов,
и чешуёй покрываются врачующиеся рыбы,
и ежи возносятся на небо;
во имя твоё мастерские портных с их чёрными ширмами
наполняются кровью и тараканами,
во имя твоё надевают красные пояса, и убивают любимых поцелуями,
и наряжаются в белое.
Когда ты летишь, одетый в персиковую нежность,
когда ты смеёшься смехом риса, взметённого ураганом,
когда, перед тем как запеть, ты весь встрепенёшься,
вздрогнут губы, артерии, пальцы и веки,
я готов умереть во имя твоё,
я готов умереть во имя багровых озёр,
на которых ты живёшь посередине осени
вместе с павшим конём и окровавленным богом;
я готов умереть ради кладбищ,
они ночью среди затопленных колоколов
текут со своими водами и могилами,
словно реки из пепла и праха,
реки переполненные, как больницы
ранеными солдатами, которых внезапно
воды смерти уносят вместе с надгробьями,
засохшими венками и погребальными маслами;
я готов умереть, лишь бы увидать тебя ночью,
когда ты стоишь и плачешь,
глядя, как мимо плывут тонущие кресты,
перед рекой мертвецов ты плачешь,
безудержно плачешь израненным сердцем,
плачешь плачем, и глаза твои переполнены
слёзами, слёзами, слёзами.
Если бы я мог ночью, затерянный в одиночестве,
собрать забвение, и сумрак, и дым
над поездами и пароходами
в чёрную воронку,
всасывающую пепел,
я бы сделал это ради того дерева, в котором ты ветвишься,
ради золотистых вод,
которые гнездятся в тебе,
ради вьюнка, обвившего твои кости,
который рассказывает тебе тайны ночи.
Города, пропитанные запахом мокрых луковиц,
ждут, когда ты пронесёшь свою хриплую песню,
и молчаливые корабли, нагруженные спермой, тебя преследуют,
и зелёные ласточки вьют гнёзда в твоих волосах,
и, кроме того, улитки и недели,
мачты, свёрнутые в клубок, и вишнёвые деревца
приходят в движение, когда появляются
твоя бледная голова с пятнадцатью глазами
и твой рот цвета запёкшейся крови.
Если бы я мог наполнить сажей административные здания
и, рыдая, сбросить часы с пьедесталов,
я бы это сделал, чтобы увидеть, как в твоём доме
возникает лето с растресканными губами,
возникают люди в одежде смертников,
и земли, исполненные печального величия,
и мёртвые плуги и полевые маки,
и всадники и могильщики,
и планеты и карты, залитые кровью,
и водолазы, покрытые пеплом,
и убийцы в масках, волокущие за собою
девушек, пронзённых большими ножами,
возникают корни, больницы, артерии,
родники и колодцы,
возникает ночь и приносит постель,
где среди пауков умирает одинокий гусар,
возникает роза из ненависти и шипов,
возникает желтеющая пристань,
возникает ветреный день и ребёнок,
возникаю я, и Оливейро, и Нора,
Висенте Алейсандре, Делиа,
Марука Мальва, Марина, Мария Луиса и Ларко,
Ла Рубиа, Рафаэль Угарте,
Котапос, Рафаэль Альберти,
Карлос, Бебе, Маноло Альтолагирре,
Молинари,
Росалес, Конча Мендес
и другие, имена которых я позабыл.
Приди, я тебя увенчаю, юноша полный здоровья,
лёгкий, как бабочка, юноша чистый,
вечно свободный, как чёрная молния,
сегодня, когда никого не осталось на скалах,
давай побеседуем попросту о жизни твоей и моей:
для чего служат наши стихи, если не для росы?
Для чего служат наши стихи, если не для ночи вот этой,
когда острый кинжал нас пронзает, и не для этого дня,
не для сумерек этих и не для угла,
в котором готовится к смерти измученный дух человека.
И особенно ночью,
когда на небе множество звёзд,
и все они — в тёмной реке,
текущей под окнами дома,
в котором живут бедняки.
Кто-то умер у них, или, может,
они потеряли работу в конторах,
в больницах,
на шахтах;
повсюду изранены люди,
повсюду надежды и плач,
пока звёзды плывут в бесконечной реке,
в окнах плач,
и пороги изъедены плачем,
простыни и подушки пропитаны плачем,
плач накатывается, как волна, и захлёстывает половики.
Федерико!
Ты видишь мир, улицы,
уксус,
расставанья на пыльных перронах,
когда клубы последние дыма
уносятся в даль,
туда, где нет ничего —
только камни, разлуки и рельсы;
повсюду есть толпы людей, задающих вопросы,
на которые нету ответа,
есть кровавый слепец и отчаявшийся, и разъярённый,
и дерево слёз и колючек,
и разбойник, таскающий зависть с собой на плечах.
Такова она, жизнь, Федерико, и это дары,
которые может тебе предложить моя дружба,
дружба мужчины мужественного и печального,
ты сам уже многое в жизни постиг
и многое постепенно постигнешь.
Перевод с испанского В. Столбова, 1977
'''लीजिए, अब यही कविता मूल स्पानी भाषा में पढ़िए'''
Pablo Neruda
ODA A FEDERICO GARCÍA LORCA
SI pudiera llorar de miedo en una casa sola,
si pudiera sacarme los ojos y comérmelos,
lo haría por tu voz de naranjo enlutado
y por tu poesía que sale dando gritos.
Porque por ti pintan de azul los hospitales
y crecen las escuelas y los barrios marítimos,
y se pueblan de plumas los ángeles heridos,
y se cubren de escamas los pescados nupciales,
y van volando al cielo los erizos:
por ti las sastrerías con sus negras membranas
se llenan de cucharas y de sangre
y tragan cintas rotas, y se matan a besos,
y se visten de blanco.
Cuando vuelas vestido de durazno,
cuando ríes con risa de arroz huracanado,
cuando para cantar sacudes las arterias y los dientes,
la garganta y los dedos,
me moriría por lo dulce que eres,
me moriría por los lagos rojos
en donde en medio del otoño vives
con un corcel caído y un dios ensangrentado,
me moriría por los cementerios
que como cenicientos ríos pasan
con agua y tumbas,
de noche, entre campanas ahogadas:
ríos espesos como dormitorios
de soldados enfermos, que de súbito crecen
hacia la muerte en ríos con números de mármol
y coronas podridas, y aceites funerales:
me moriría por verte de noche
mirar pasar las cruces anegadas,
de pie llorando,
porque ante el río de la muerte lloras
abandonadamente, heridamente,
lloras llorando, con los ojos llenos
de lágrimas, de lágrimas, de lágrimas.
Si pudiera de noche, perdidamente solo,
acumular olvido y sombra y humo
sobre ferrocarriles y vapores,
con un embudo negro,
mordiendo las cenizas,
lo haría por el árbol en que creces,
por los nidos de aguas doradas que reúnes,
y por la enredadera que te cubre los huesos
comunicándote el secreto de la noche.
Ciudades con olor a cebolla mojada
esperan que tú pases cantando roncamente,
y silenciosos barcos de esperma te persiguen,
y golondrinas verdes hacen nido en tu pelo,
y además caracoles y semanas,
mástiles enrollados y cerezas
definitivamente circulan cuando asoman
tu pálida cabeza de quince ojos
y tu boca de sangre sumergida.
Si pudiera llenar de hollín las alcaldías
y, sollozando, derribar relojes,
sería para ver cuándo a tu casa
llega el verano con los labios rotos,
llegan muchas personas de traje agonizante,
llegan regiones de triste esplendor,
llegan arados muertos y amapolas,
llegan enterradores y jinetes,
llegan planetas y mapas con sangre,
llegan buzos cubiertos de ceniza,
llegan enmascarados arrastrando doncellas
atravesadas por grandes cuchillos,
llegan raíces, venas, hospitales,
manantiales, hormigas,
llega la noche con la cama en donde
muere entre las arañas un húsar solitario,
llega una rosa de odio y alfileres,
llega una embarcación amarillenta,
llega un día de viento con un niño,
llego yo con Oliverio, Norah
Vicente Aleixandre, Delia,
Maruca, Malva Marina, María Luisa y Larco,
la Rubia, Rafael Ugarte,
Cotapos, Rafael Alberti,
Carlos, Bebé, Manolo Altolaguirre,
Molinari,
Rosales, Concha Méndez,
y otros que se me olvidan.
Ven a que te corone, joven de la salud
y de la mariposa, joven puro
como un negro relámpago perpetuamente libre,
y conversando entre nosotros,
ahora, cuando no queda nadie entre las rocas,
hablemos sencillamente como eres tú y soy yo:
para qué sirven los versos si no es para el rocío?
Para qué sirven los versos si no es para esa noche
en que un puñal amargo nos averigua, para ese día,
para ese crepúsculo, para ese rincón roto
donde el golpeado corazón del hombre se dispone a morir?
Sobre todo de noche,
de noche hay muchas estrellas,
todas dentro de un río
como una cinta junto a las ventanas
de las casas llenas de pobres gentes.
Alguien se les ha muerto, tal vez
han perdido sus colocaciones en las oficinas,
en los hospitales, en los ascensores,
en las minas,
sufren los seres tercamente heridos
y hay propósito y llanto en todas partes:
mientras las estrellas corren dentro de un río interminable
hay mucho llanto en las ventanas,
los umbrales están gastados por el llanto,
las alcobas están mojadas por el llanto
que llega en forma de ola a morder las alfombras.
Federico,
tú ves el mundo, las calles,
el vinagre,
las despedidas en las estaciones
cuando el humo levanta sus ruedas decisivas
hacia donde no hay nada sino algunas
separaciones, piedras, vías férreas.
Hay tantas gentes haciendo preguntas
por todas partes.
Hay el ciego sangriento, y el iracundo, y el
desanimado,
y el miserable, el árbol de las uñas,
el bandolero con la envidia a cuestas.
Así es la vida, Federico, aquí tienes
las cosas que te puede ofrecer mi amistad
de melancólico varón varonil.
Ya sabes por ti mismo muchas cosas.
Y otras irás sabiendo lentamente.
Pablo Neruda
da “Residencia en la tierra, II” (1931-1935), Cruz y Raya, Madrid, 1935
</poem>
{{KKRachna
|रचनाकार=पाब्लो नेरूदा
|अनुवादक=अनिल जनविजय
|संग्रह=
}}
{{KKCatKavita}}
<poem>
काश ! मैं डर के मारे रो पाता किसी सूने घर में,
और अपनी आँखें निकालकर खा पाता,
तो मैं ऐसा ज़रूर करता सन्तरे की उस शोकभरी आवाज़ के लिए
और तुम्हारी कविता के लिए
जो चीख़ती हुई बाहर आती है ।
तुम्हारे लिए ही वे
अस्पतालों को रंग देते हैं चटख नीले रंग में
=======
फेडरिको गार्सिया लोर्का को श्रद्धांजलि
अगर मैं अकेले घर में डर के मारे रो सकता,
यदि मैं अपनी आँखें निकालकर खा सकता,
मैं यह तुम्हारी शोक संतप्त संतरे के पेड़ की आवाज़ के लिए करूँगा
और आपकी कविता के लिए जो चिल्लाती हुई निकलती है।
क्योंकि आपकी वजह से वे अस्पतालों को नीला रंग देते हैं
और स्कूल और समुद्री पड़ोस बढ़ते हैं,
और घायल देवदूत पंखों से भर गए,
और शादी की मछलियाँ तराजू से ढकी हुई हैं,
और हाथी आकाश में उड़ जाते हैं:
आपके लिए दर्जी की दुकानें अपनी काली झिल्लियों के साथ
वे चम्मचों और खून से भरे हुए हैं
और वे टूटे हुए रिबन निगल लेते हैं, और वे एक दूसरे को मौत तक चूमते हैं,
और वे सफ़ेद कपड़े पहनते हैं।
जब आप आड़ू के कपड़े पहनकर उड़ते हैं,
जब आप तूफ़ान चावल की हँसी के साथ हँसते हैं,
जब गाना हो तो आप अपनी धमनियों और दांतों को हिलाएं,
गला और उंगलियाँ,
मैं मर जाऊंगा क्योंकि तुम कितनी प्यारी हो,
मैं लाल झीलों के लिए मर जाऊंगा
जहाँ आप मध्य शरद ऋतु में रहते हैं
एक गिरे हुए घोड़े और एक खूनी देवता के साथ,
मैं कब्रिस्तानों के लिए मर जाऊंगा
कि राख की तरह सैकड़ों नदियाँ गुजरती हैं
पानी और कब्र के साथ,
रात में, डूबी हुई घंटियों के बीच:
शयनकक्ष जितनी मोटी नदियाँ
बीमार सैनिकों की, जो अचानक बढ़ जाते हैं
संगमरमर के अंकों वाली नदियों में मृत्यु की ओर
और सड़े हुए मुकुट, और अन्त्येष्टि तेल:
मैं रात को तुम्हें देखने के लिए मर जाऊंगा
बाढ़ से भरे क्रॉस को गुजरते हुए देखें,
खड़ा रो रहा है,
क्योंकि मृत्यु की नदी के सामने तुम रोते हो
त्यागकर, दुखपूर्वक,
तुम भरी हुई आँखों से रोते हो
आंसुओं का, आंसुओं का, आंसुओं का.
अगर मैं रात में, निराशाजनक रूप से अकेले,
विस्मृति और छाया और धुआं जमा करें
रेलवे और स्टीमर के बारे में,
एक काली फ़नल के साथ,
राख को चबाना,
मैं यह उस पेड़ के लिए करूँगा जिस पर आप उगते हैं,
सुनहरे पानी के घोंसलों के लिए जो तुम इकट्ठा करते हो,
और उस लता के लिये जो तुम्हारी हड्डियोंको ढांपती है
आपको रात का रहस्य बता रहा हूँ।
गीले प्याज की महक वाले शहर
वे आपके कर्कश स्वर में गाते हुए गुजरने का इंतजार करते हैं,
और हरे निगल तुम्हारे बालों में घोंसला बनाते हैं,
और शुक्राणु के मूक जहाज तुम्हारा पीछा करते हैं,
और घोंघे और सप्ताह भी,
कुंडलित मस्तूल और चेरी
जब वे प्रकट होते हैं तो निश्चित रूप से प्रसारित होते हैं
तुम्हारा पीला सिर और पन्द्रह आँखें
और तुम्हारा मुँह लहू से डूब गया।
यदि मैं नगर भवन को कालिख से भर सकता
और, सिसकते हुए, घड़ियाँ खटखटाओ,
यह देखना होगा कि आपके घर कब जाना है
ग्रीष्म ऋतु टूटे होठों के साथ आती है,
बहुत से लोग डाइंग सूट पहनकर आते हैं,
उदास वैभव के क्षेत्र आते हैं,
मृत हल और खसखस आते हैं,
कब्र खोदने वाले और घुड़सवार आते हैं,
ग्रह और नक्शे खून के साथ आते हैं,
गोताखोर राख में ढके हुए पहुंचे,
वे नकाबपोश युवतियों को घसीटते हुए पहुंचते हैं
बड़े चाकुओं से छेदा गया,
जड़ें, नसें, अस्पताल आते हैं,
झरने, चींटियाँ,
रात कहाँ बिस्तर लेकर आती है
मकड़ियों के बीच एक अकेला हुस्सर मर जाता है,
नफरत और पिन का एक गुलाब आता है,
एक पीली नाव आती है,
एक तूफानी दिन एक बच्चे के साथ आता है,
मैं ओलिवरियो, नोरा के साथ पहुंचा
विसेंट एलेक्जेंडर, डेलिया,
मारुका, मालवा मरीना, मारिया लुइसा और लार्को,
गोरा, राफेल उगार्टे,
कोटापोस, राफेल अल्बर्टी,
कार्लोस, बेबी, मनोलो अल्टोलागुइरे,
मोलिनारी,
रोज़ेल्स, कोंचा मेन्डेज़,
और अन्य जिन्हें मैं भूल जाता हूँ।
आओ, मैं तुम्हें ताज पहनाऊं, स्वस्थ युवक और
तितली की, युवा शुद्ध
काली बिजली की तरह सदा मुक्त,
और आपस में बातें कर रहे हैं,
अब, जब चट्टानों के बीच कोई नहीं बचा है,
आइए, आप जैसे हैं और मैं हूं, वैसे ही बात करते हैं:
यदि ओस के लिए नहीं तो छंद किस लिए हैं?
यदि ये उस रात के लिए नहीं हैं तो ये आयतें किसलिए हैं?
जिसमें एक कड़वा खंजर हमें मिल जाता है, उस दिन के लिए,
उस धुंधलके के लिए, उस टूटे हुए कोने के लिए
मनुष्य का पिटा हुआ हृदय कहाँ मरने को तैयार होता है?
विशेष रूप से रात में,
रात में बहुत सारे तारे होते हैं,
सभी एक नदी के भीतर
खिड़कियों के बगल में एक रिबन की तरह
गरीबों से भरे घरों का.
शायद कोई मर गया हो
उन्होंने अपना कार्यालय स्थान खो दिया है,
अस्पतालों में, लिफ्टों में,
खदानों में,
जिद्दी रूप से घायल प्राणियों को पीड़ा होती है
और हर जगह उद्देश्य और रोना है:
जबकि तारे एक अंतहीन नदी के अंदर बहते हैं
खिड़कियों में बहुत रोना है,
आँसुओं से दहलियाँ घिस जाती हैं,
रोने से शयनकक्ष गीले हो गए हैं
जो कालीनों को काटने के लिए एक लहर के रूप में आती है।
फ्रेडरिक,
आप दुनिया देखते हैं, सड़कें देखते हैं,
सिरका,
ऋतुओं में विदाई
जब धुआं अपने निर्णायक पहिये उठाता है
जहां कुछ के अलावा कुछ भी नहीं है
अलगाव, पत्थर, रेलवे ट्रैक।
बहुत सारे लोग सवाल पूछ रहे हैं
भर बर।
वहाँ खूनी अंधा आदमी है, और क्रोधी आदमी है, और
निराश,
और वह दुखी, कील का पेड़,
उसकी पीठ पर ईर्ष्या वाला डाकू।
यही जीवन है, फेडरिको, तुम यहाँ जाओ
वे चीज़ें जो मेरी दोस्ती तुम्हें दे सकती है
एक उदास मर्दाना आदमी का.
आप स्वयं बहुत सी बातें पहले से ही जानते हैं।
और अन्य आप धीरे-धीरे सीखेंगे।
पाब्लो नेरुदा
"पृथ्वी पर निवास, II" (1931-1935), क्रूज़ वाई राया, मैड्रिड, 1935
'''लीजिए, अब यही कविता अँग्रेज़ी अनुवाद में पढ़िए'''
Pablo Neruda
Ode to Federico Garcia Lorca
If I could cry out of fear in a lonely house,
if I could take out my eyes and eat them,
I would do it for your mournful orange tree voice
and for your poetry that comes out screaming.
Because for you they paint the hospitals blue,
and the schools and seaside barrios swell
and are populated with the feathers of injured angels
and are covered with the scales of bridal fish,
and the sea urchins are taking to the sky:
for you the tailor’s shops with their black membranes
filled with blood and spoons,
and they swallow torn ribbons, and they murder with kisses,
and they dress in white.
When you fly away dressed as a peach,
when you laugh the laugh of hurricane-thrown rice,
when you sing you make teeth and arteries tremble,
throat and fingers,
I would die for the dulcet thing that you are,
I would die for the red lakes
where you live in the middle of autumn
with a fallen steed and a blood-soaked God,
I would die for the cemeteries
that pass by like ashen rivers
with water and tombs,
at night, amongst muffled bells:
rivers thick as bedrooms
of ill soldiers, who suddenly swell
toward death in rivers with marble numbers
and decaying garlands, and funeral oils:
I could die from seeing you at night
gazing past the piled-high crosses,
standing crying,
because before the river of death you cry
abandonedly, injuredly,
you cry crying, with eyes full
of tears, of tears, of tears.
If I could at night, hopelessly alone,
amass oblivion and shadow and smoke
above railroads and steamboats,
with a black funnel,
chewing the ashes,
I would make the tree in which you grow,
the nests of golden water that you gather,
and the vine that covers your bones
communicating the secret of the night.
Cities that smell of wet onion
wait for you to pass by singing hoarsely,
and silent ships of semen pursue you,
and green swallows nest in your hair,
and seashells and weekdays, too,
furled masts and cherries
definitively spin when
your pale head of fifteen eyes
and your mouth immersed in blood appear.
If I could fill the city halls with soot,
and, sobbing, tear down clocks,
I would be there to see when summer comes
at your house with broken lips,
here comes a crowd of people in death suits,
here come regions of sad splendor,
here come plowed dead poppies,
here come gravediggers and riders,
here come planets and maps with blood,
here come divers covered with ash,
here come masked men dragging maidens
held against large knives,
here come roots, veins, hospitals,
springs, ants,
here comes the night with the bed where
a solitary hussar is dying among the spider lamps,
here comes a rose of hatred and pins,
here comes a yellowish embarkation,
here comes a windy day with a child,
here I come with Oliverio, Norah,
Vicente Aleixandre, Delia,
Maruca, Malva Marina, María Luisa and Larco,
la Rubia, Rafael Ugarte,
Cotapos, Rafael Alberti,
Carlos, Bebé, Manuel Altolaguirre,
Molinari,
Rosales, Concha Méndez,
and others I’m forgetting.
They see that you are crowned, young man of health
and butterfly, pure young man
like a black flash of lightning perpetually free,
conversing among us,
now, when no one is between the rocks,
let’s simply talk about how you and I are:
what do verses serve if not the dew?
What do verses serve if not for this night
in which a bitter dagger finds us, for this day,
for this twilight, for this broken corner
where the battered heart of man prepares to die?
Especially at night,
at night there are many stars,
all within a river
like a ribbon next to the windows
of the houses full of poor people.
Someone has been killed, perhaps
they have lost their jobs in the offices,
in the hospitals, in the elevators,
in the mines,
the stubbornly wounded beings suffer,
and there is purpose and weeping everywhere:
while the stars run in an endless river
there is profuse weeping in the windows,
the doorsteps are worn from the weeping,
the bedrooms are wet from the weeping
that comes in form of a wave to eat away the carpets.
Federico,
you see the world, the streets,
the vinegar,
the farewells at the stations
when the smoke raises its decisive wheels
toward where there is nothing but some
separations, stones, tracks.
There are so many people asking questions
everywhere.
There is the bleeding blind man, and the irate, and
the downhearted,
and the miserable, the tree of fingernails,
the bandit with envy on his back.
Thus it is life, Federico, here you have
the things that my friendship can offer you
from a melancholic, manly man.
Already you know many things for yourself.
And you will know others slowly.
'''लीजिए, अब यही कविता रूसी भाषा में पढ़िए'''
Пабло Неруда
Ода Федерико Гарсиа Лорке
Если бы я мог заплакать от страха в пустом, одиноком доме,
если бы я мог вырвать свои глаза и проглотить их,
я бы это сделал во имя твоего голоса — траурного апельсина,
во имя твоей поэзии, которая с криком вырывается из души.
Ибо во имя твоё красят в голубой цвет больницы,
и строятся школы и приморские улицы,
и отрастают перья у раненых ангелов,
и чешуёй покрываются врачующиеся рыбы,
и ежи возносятся на небо;
во имя твоё мастерские портных с их чёрными ширмами
наполняются кровью и тараканами,
во имя твоё надевают красные пояса, и убивают любимых поцелуями,
и наряжаются в белое.
Когда ты летишь, одетый в персиковую нежность,
когда ты смеёшься смехом риса, взметённого ураганом,
когда, перед тем как запеть, ты весь встрепенёшься,
вздрогнут губы, артерии, пальцы и веки,
я готов умереть во имя твоё,
я готов умереть во имя багровых озёр,
на которых ты живёшь посередине осени
вместе с павшим конём и окровавленным богом;
я готов умереть ради кладбищ,
они ночью среди затопленных колоколов
текут со своими водами и могилами,
словно реки из пепла и праха,
реки переполненные, как больницы
ранеными солдатами, которых внезапно
воды смерти уносят вместе с надгробьями,
засохшими венками и погребальными маслами;
я готов умереть, лишь бы увидать тебя ночью,
когда ты стоишь и плачешь,
глядя, как мимо плывут тонущие кресты,
перед рекой мертвецов ты плачешь,
безудержно плачешь израненным сердцем,
плачешь плачем, и глаза твои переполнены
слёзами, слёзами, слёзами.
Если бы я мог ночью, затерянный в одиночестве,
собрать забвение, и сумрак, и дым
над поездами и пароходами
в чёрную воронку,
всасывающую пепел,
я бы сделал это ради того дерева, в котором ты ветвишься,
ради золотистых вод,
которые гнездятся в тебе,
ради вьюнка, обвившего твои кости,
который рассказывает тебе тайны ночи.
Города, пропитанные запахом мокрых луковиц,
ждут, когда ты пронесёшь свою хриплую песню,
и молчаливые корабли, нагруженные спермой, тебя преследуют,
и зелёные ласточки вьют гнёзда в твоих волосах,
и, кроме того, улитки и недели,
мачты, свёрнутые в клубок, и вишнёвые деревца
приходят в движение, когда появляются
твоя бледная голова с пятнадцатью глазами
и твой рот цвета запёкшейся крови.
Если бы я мог наполнить сажей административные здания
и, рыдая, сбросить часы с пьедесталов,
я бы это сделал, чтобы увидеть, как в твоём доме
возникает лето с растресканными губами,
возникают люди в одежде смертников,
и земли, исполненные печального величия,
и мёртвые плуги и полевые маки,
и всадники и могильщики,
и планеты и карты, залитые кровью,
и водолазы, покрытые пеплом,
и убийцы в масках, волокущие за собою
девушек, пронзённых большими ножами,
возникают корни, больницы, артерии,
родники и колодцы,
возникает ночь и приносит постель,
где среди пауков умирает одинокий гусар,
возникает роза из ненависти и шипов,
возникает желтеющая пристань,
возникает ветреный день и ребёнок,
возникаю я, и Оливейро, и Нора,
Висенте Алейсандре, Делиа,
Марука Мальва, Марина, Мария Луиса и Ларко,
Ла Рубиа, Рафаэль Угарте,
Котапос, Рафаэль Альберти,
Карлос, Бебе, Маноло Альтолагирре,
Молинари,
Росалес, Конча Мендес
и другие, имена которых я позабыл.
Приди, я тебя увенчаю, юноша полный здоровья,
лёгкий, как бабочка, юноша чистый,
вечно свободный, как чёрная молния,
сегодня, когда никого не осталось на скалах,
давай побеседуем попросту о жизни твоей и моей:
для чего служат наши стихи, если не для росы?
Для чего служат наши стихи, если не для ночи вот этой,
когда острый кинжал нас пронзает, и не для этого дня,
не для сумерек этих и не для угла,
в котором готовится к смерти измученный дух человека.
И особенно ночью,
когда на небе множество звёзд,
и все они — в тёмной реке,
текущей под окнами дома,
в котором живут бедняки.
Кто-то умер у них, или, может,
они потеряли работу в конторах,
в больницах,
на шахтах;
повсюду изранены люди,
повсюду надежды и плач,
пока звёзды плывут в бесконечной реке,
в окнах плач,
и пороги изъедены плачем,
простыни и подушки пропитаны плачем,
плач накатывается, как волна, и захлёстывает половики.
Федерико!
Ты видишь мир, улицы,
уксус,
расставанья на пыльных перронах,
когда клубы последние дыма
уносятся в даль,
туда, где нет ничего —
только камни, разлуки и рельсы;
повсюду есть толпы людей, задающих вопросы,
на которые нету ответа,
есть кровавый слепец и отчаявшийся, и разъярённый,
и дерево слёз и колючек,
и разбойник, таскающий зависть с собой на плечах.
Такова она, жизнь, Федерико, и это дары,
которые может тебе предложить моя дружба,
дружба мужчины мужественного и печального,
ты сам уже многое в жизни постиг
и многое постепенно постигнешь.
Перевод с испанского В. Столбова, 1977
'''लीजिए, अब यही कविता मूल स्पानी भाषा में पढ़िए'''
Pablo Neruda
ODA A FEDERICO GARCÍA LORCA
SI pudiera llorar de miedo en una casa sola,
si pudiera sacarme los ojos y comérmelos,
lo haría por tu voz de naranjo enlutado
y por tu poesía que sale dando gritos.
Porque por ti pintan de azul los hospitales
y crecen las escuelas y los barrios marítimos,
y se pueblan de plumas los ángeles heridos,
y se cubren de escamas los pescados nupciales,
y van volando al cielo los erizos:
por ti las sastrerías con sus negras membranas
se llenan de cucharas y de sangre
y tragan cintas rotas, y se matan a besos,
y se visten de blanco.
Cuando vuelas vestido de durazno,
cuando ríes con risa de arroz huracanado,
cuando para cantar sacudes las arterias y los dientes,
la garganta y los dedos,
me moriría por lo dulce que eres,
me moriría por los lagos rojos
en donde en medio del otoño vives
con un corcel caído y un dios ensangrentado,
me moriría por los cementerios
que como cenicientos ríos pasan
con agua y tumbas,
de noche, entre campanas ahogadas:
ríos espesos como dormitorios
de soldados enfermos, que de súbito crecen
hacia la muerte en ríos con números de mármol
y coronas podridas, y aceites funerales:
me moriría por verte de noche
mirar pasar las cruces anegadas,
de pie llorando,
porque ante el río de la muerte lloras
abandonadamente, heridamente,
lloras llorando, con los ojos llenos
de lágrimas, de lágrimas, de lágrimas.
Si pudiera de noche, perdidamente solo,
acumular olvido y sombra y humo
sobre ferrocarriles y vapores,
con un embudo negro,
mordiendo las cenizas,
lo haría por el árbol en que creces,
por los nidos de aguas doradas que reúnes,
y por la enredadera que te cubre los huesos
comunicándote el secreto de la noche.
Ciudades con olor a cebolla mojada
esperan que tú pases cantando roncamente,
y silenciosos barcos de esperma te persiguen,
y golondrinas verdes hacen nido en tu pelo,
y además caracoles y semanas,
mástiles enrollados y cerezas
definitivamente circulan cuando asoman
tu pálida cabeza de quince ojos
y tu boca de sangre sumergida.
Si pudiera llenar de hollín las alcaldías
y, sollozando, derribar relojes,
sería para ver cuándo a tu casa
llega el verano con los labios rotos,
llegan muchas personas de traje agonizante,
llegan regiones de triste esplendor,
llegan arados muertos y amapolas,
llegan enterradores y jinetes,
llegan planetas y mapas con sangre,
llegan buzos cubiertos de ceniza,
llegan enmascarados arrastrando doncellas
atravesadas por grandes cuchillos,
llegan raíces, venas, hospitales,
manantiales, hormigas,
llega la noche con la cama en donde
muere entre las arañas un húsar solitario,
llega una rosa de odio y alfileres,
llega una embarcación amarillenta,
llega un día de viento con un niño,
llego yo con Oliverio, Norah
Vicente Aleixandre, Delia,
Maruca, Malva Marina, María Luisa y Larco,
la Rubia, Rafael Ugarte,
Cotapos, Rafael Alberti,
Carlos, Bebé, Manolo Altolaguirre,
Molinari,
Rosales, Concha Méndez,
y otros que se me olvidan.
Ven a que te corone, joven de la salud
y de la mariposa, joven puro
como un negro relámpago perpetuamente libre,
y conversando entre nosotros,
ahora, cuando no queda nadie entre las rocas,
hablemos sencillamente como eres tú y soy yo:
para qué sirven los versos si no es para el rocío?
Para qué sirven los versos si no es para esa noche
en que un puñal amargo nos averigua, para ese día,
para ese crepúsculo, para ese rincón roto
donde el golpeado corazón del hombre se dispone a morir?
Sobre todo de noche,
de noche hay muchas estrellas,
todas dentro de un río
como una cinta junto a las ventanas
de las casas llenas de pobres gentes.
Alguien se les ha muerto, tal vez
han perdido sus colocaciones en las oficinas,
en los hospitales, en los ascensores,
en las minas,
sufren los seres tercamente heridos
y hay propósito y llanto en todas partes:
mientras las estrellas corren dentro de un río interminable
hay mucho llanto en las ventanas,
los umbrales están gastados por el llanto,
las alcobas están mojadas por el llanto
que llega en forma de ola a morder las alfombras.
Federico,
tú ves el mundo, las calles,
el vinagre,
las despedidas en las estaciones
cuando el humo levanta sus ruedas decisivas
hacia donde no hay nada sino algunas
separaciones, piedras, vías férreas.
Hay tantas gentes haciendo preguntas
por todas partes.
Hay el ciego sangriento, y el iracundo, y el
desanimado,
y el miserable, el árbol de las uñas,
el bandolero con la envidia a cuestas.
Así es la vida, Federico, aquí tienes
las cosas que te puede ofrecer mi amistad
de melancólico varón varonil.
Ya sabes por ti mismo muchas cosas.
Y otras irás sabiendo lentamente.
Pablo Neruda
da “Residencia en la tierra, II” (1931-1935), Cruz y Raya, Madrid, 1935
</poem>
